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Mar 22, 2024

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Publicité soutenue par un invité Essai de Mark Jacobson M. Jacobson est l'auteur de « American Gangster : And Other Tales of New York ». Cela ressemblait à un miracle. Les cinémas Cobble Hill, un

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Essai d'invité

Par Mark Jacobson

M. Jacobson est l'auteur de « American Gangster : And Other Tales of New York ».

Cela ressemblait à un miracle. Les cinémas Cobble Hill, un établissement de quartier ouvert dans les années 1920 sous le nom de Lido et qui a servi pendant des décennies de lieu de tournage de films d'action de série B, étaient pleins à craquer lors de ce qui serait normalement un lundi soir mort – et sans un seul La-Z. - Fauteuil inclinable pour garçon, pizza au fromage de chèvre ou autre attrait moderne en vue. J'étais là avec environ 200 autres clients, une foule merveilleusement mélangée, pour voir « Oppenheimer », la moitié du moment culturel Barbenheimer. Lorsque la bombe a finalement explosé dans le désert du Nouveau-Mexique – ce moment charnière de l’histoire de notre espèce – elle a été vécue simultanément, une expérience commune exaltante, ce qui est exactement ce que la salle de cinéma est censée offrir. En fin de compte, peu importe que vous aimiez ou non la photo. Ce qui comptait, c'est que nous l'ayons vu ensemble.

Après quelques années au cours desquelles la pandémie et les plateformes de streaming se sont combinées pour briser les habitudes des Américains en matière d'aller au cinéma, nous étions revenus joyeusement et triomphalement dans les salles, produisant le quatrième plus grand week-end national de tous les temps. L’espace d’un instant, il était possible d’oublier les sombres réalités qui pèsent encore sur le secteur du cinéma, qui tournent comme des vautours. Les syndicats d'acteurs et d'écrivains (j'en suis membre) sont toujours en grève et n'en voient pas la fin. Avec beaucoup moins de produits en préparation, il n'y aura pas beaucoup de lapins en forme de Barbenheimer à sortir du chapeau de si tôt. AMC est en difficulté. Il en va de même pour Regal, qui a évité de peu de devoir fermer son théâtre d'Union Square. La veille du week-end à succès, le Regal UA de Staten Island, l'un des derniers théâtres de cet arrondissement, a fermé définitivement ses portes. La disparition du Ziegfeld en 2016 signifie que le plus grand cinéma à écran unique de Manhattan est désormais le relativement petit Paris de 571 places – qui, de manière révélatrice, a été sauvé et est géré par Netflix.

À l’heure du streaming et des écrans de télévision de 146 pouces, le simple fait d’aller au cinéma semble à contre-courant, voire subversif. On se sent également en danger. C’est une triste nouvelle, car la beauté d’aller au cinéma n’a jamais été uniquement liée aux films projetés sur les écrans ; il s'agissait de la façon dont nous nous rassemblions tous pour les regarder.

J'ai commencé mon odyssée cinématographique à New York en 1952, à l'âge de 3 ans. Mes parents m'ont emmené voir « Le plus grand spectacle du monde » au Radio City Music Hall. C'est l'un de mes premiers souvenirs : entrer dans le grand palais des Rockefeller par la porte de la scène, gravir la passerelle de secours et entrer dans la cabine de projection, où j'ai été accueilli par le visage souriant de mon oncle Sam, un frère en règle de Section locale 306 de ce qui s'appelait alors le Syndicat des opérateurs de machines à images animées.

J'ai vu beaucoup de mes premières photos dans le plâtre du temple égyptien de Paris, de l'Alhambra maure ou du théâtre du faux forum romain où mes oncles travaillaient à l'époque : le Commodore à Williamsburg, le Loew's Kameo sur Eastern Parkway ou le Fox Crotona à le Bronx. Maîtres du projecteur massif Simplex, attaquants de l'arc alchimique du carbone, comme Yahvé avant eux, ce sont mes oncles qui ont déclaré : « Que la lumière soit », et la lumière était. Bien au-dessus de la foule, ils étaient les capitaines du navire, les navigateurs du rêve.

J'avais 6 ans quand j'ai commencé à aller au cinéma sans mes parents, à assister à des matinées pour enfants avec mes amis au Mayfair Theatre sur Fresh Meadow Lane, où des « matrones » en uniforme blanc portaient des matraques au cas où nous serions turbulents lors d'une projection de « The Man ». De la planète X. » Bientôt, nous étions dans le bus Q17, prenant un régime régulier de plats de Roger Corman et Vincent Price au baroque Loew's Valencia sur Jamaica Avenue dans le Queens, et au lycée, nous fréquentions les maisons de renaissance de Manhattan comme le New Yorker, le Bleecker Street Cinema et La coopérative clandestine de cinéastes de Jonas Mekas, sur la 41e rue ouest, où ils possédaient une de ces machines à soda avec des gobelets déroulants proposant des sélections comme le LSD-25. "Ca c'était quoi?" nous nous sommes demandés.